Notas sobre “Exuberantes Jardins Escondidos”



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Mary Sojourner "descobre" um lugar longe do deserto a oeste dos anúncios em revistas, então retorna anos depois e encontra o que sobrou.

Ela veio limpa do país nua.

Ela confessou onde a terra não está.

Nova Máquina, Chris Whitley

O anúncio do VISIT PHOENIX na revista The New Yorker me chocou. O título dizia:

O DESERTO É UM MITO. DESCUBRA O DESERTO que você nunca conheceu.

Havia um desenho animado - uma mulher presunçosa com o logotipo de um resort bordado em sua camisa estava na beira de uma piscina. Havia, é claro, edifícios falsos de adobe com telhados vermelhos, um campo de golfe, um jogador de golfe que presumivelmente tinha o logotipo do resort gravado na cabeça de seu clube, um saguaro padrão, céu azul e uma série de montanhas bege sem características.

ENCONTRADO:
UM DESTINO DIGNO DA SUA IMAGINAÇÃO

PERDIDO:
QUALQUER PRECONCEPÇÃO DO DESERTO COMO VOCÊ SABE

Havia fotos de grama de golfe verde ácido; pedregulhos arrancados de lavagens e realocados por "feições" de água. Havia grupos de pessoas uniformemente bronzeadas, ocupadas, ocupadas, ocupadas, jogando golfe, cavalgando cavalos imaculados por riachos imaculados, comprando alegremente ("Olha, querida - joias indianas de verdade, você acha que eles vão negociar?") E dançando - ou o que passa por dança em boates sofisticadas.

Tudo isso era, no sentido mais cruel, o deserto há muito tempo atrás da mitologia. O anúncio do Visit Phoenix prometia: “O deserto nunca foi do tipo que revela seus segredos. Mas, como qualquer grande mistério, quanto mais fundo você cava, mais fundo você é consumido. Conforme a história se desenrola, grandes recompensas são colhidas e verdades são contadas. ” Então isto: “Em meio a caminhos encantadores serpenteando por exuberantes jardins escondidos ...”

Amassei o anúncio e joguei no fogão a lenha, desejando ter um comprimido anti-náusea, arrastei uma cadeira de acampamento até a beira da campina, respirei tão fundo que hiperventilei, e naquela clareza superoxigenada , pensei: “Preciso de mais do que remédio, preciso de um antídoto”.

Alguns acreditam que o universo é o Ourobouros, uma serpente gigante que se estende eternamente em um círculo perfeito, suas presas venenosas afundadas na ponta da cauda - que contém o antídoto para o veneno. Sou um rato do deserto e sei que o Ourobouros é uma cobra do deserto, com os ossos desnudados pelo insuportável, as órbitas dos olhos fitando o campo nu. Tive a bênção de cavar fundo no mistério dos desertos. Fui abençoado por ser consumido, por desistir de fantasias de imortalidade e capítulos inteiros do que pensei ser a minha história,

Ouroboros de 1478. Wikicommons

No Mohave oriental, o Anza Borrego, o alto deserto do Monumento Nacional Wupatki; Os desfiladeiros do sudeste de Utah são um pouco mais largos que meus ombros; a Cordilheira da Bacia do Norte de Nevada, o Black Rock, as curvas vermelhas e suaves do Vale Verde, havia, de fato, “caminhos encantadores” e “jardins escondidos exuberantes”.

Também havia taludes que podem humilhar você em uma batida de coração saltada, afloramentos de basalto em que um passo em falso pode deixá-lo esfolado vivo. Havia estradas de terra que levavam a um beco sem saída, e ainda outro, e outro.

Uma vez, caminhei por uma lavagem sombreada em algum lugar a oeste de todos os preconceitos. A areia sob meus pés estava úmida o suficiente para conter uma impressão. E, no entanto, não havia choupos, arbustos quebradiços, datura ou juncos. Os arbustos desalinhados que uma vez cresceram nas laterais do tanque pareciam mortos. Seus galhos arranharam e sacudiram com o vento quente. Meu companheiro fez uma curva. Eu o ouvi rir baixinho.

"O que?" Eu gritei. "O que?" Houve uma época em que encontramos um Buda de seis metros de altura pintado em uma parede de um desfiladeiro acima de uma estrada de mineração de Sonora; e o trailer rosa atrás do hotel em ruínas no Mojave, uma bota plataforma rosa flamingo bem do lado de fora da porta.

“Ande devagar”, disse ele. “Venha até a esquina com facilidade.”

Eu imaginei uma mamãe lince e seus filhotes; um coelho-macaco congelado não tanto de terror, mas de sabedoria; um velhote enrugado com um sorriso largo, um cachorro e dois pneus furados em sua bicicleta; um geezerette com nada além de uma vida inteira de histórias. "Oh", disse meu amigo, "isso é tão fofo."

Eu cheguei no final da lavagem. Meu amigo olhou para um escoamento sem saída. Um fluxo de água não mais largo do que minha mão desceu continuamente pela face da rocha através do musgo esmeralda e desapareceu na areia. O fio da cachoeira parecia cristalino. Estendi a mão para a água e parei. Bastou imaginar minha pele banhada em mineral líquido.

Meu amigo e eu voltamos em silêncio. Mais tarde, haveria fontes termais se infiltrando em um monte baixo de terra calcária; um lago quente, talvez com mais de um metro de profundidade, cercado por juncos que cheiravam a milho novo; e algumas horas a oeste, a aurora de Reno derretendo no horizonte. Caminhamos em direção a tudo isso, mas não precisando de mais nada, lembrando-nos de como, da estrada, havíamos olhado para o fio negro da água que cortava as colinas monótonas. Havíamos nos perguntado o que poderia estar ali e conjeturamos que não era nada.

Nada. Em uma viagem solo, encontrei aquilo que não me fazia desejar nada. Eu li um livro de Fred Rynerson, cão de caça de rochas do Arizona, sobre suas viagens pelo deserto na virada do século passado e fiquei encantado com sua descrição de alcançar uma fenda aberta em uma rocha e retirar um punhado de perfeitos cristais de turmalina.

Ele escreveu sobre uma estrada de pranchas de madeira que atravessa o que agora é o Mar Salton; de transportar não apenas água, mas pneus, cinto de ventilador e gás para seu Modelo T. Ele escreveu sobre a cidade montanhosa de Julian, das minúsculas Borrego Springs e do céu sobre Ocatillo Flats, um céu não menos turmalina - rosa delicado , verde e roxo - do que os cristais que ele segurava na palma da mão.

Voltando para casa de uma visita com meu filho em L.A., segui as rotas de Fred. Julian havia sido enfeitiçado, Borrego Springs jogava golfe, mas a luz estava diminuindo enquanto eu dirigia pela longa colina em direção a um deserto pálido e à promessa de Ocatillo Wells. O céu era a pura melancia de turmalina. Imaginei que Fred estava andando de espingarda.

Quando me aproximei, fiquei feliz por ele não estar. Não consegui ver a designação Off-Road em meu mapa topográfico. Foi uma bênção que Fred Rynerson não passasse de um fantasma, nunca ouvir o som do lugar, um rugido constante que se transformou em um gemido e voltou a rugir, como se um gigante mimado estivesse tendo um acesso de raiva; ou para ver enormes fogueiras em uma noite quente, faíscas chovendo no deserto seco; quadriciclos e motos, pintadas de vermelho e azul fluorescente, rasgando as laterais das dunas; e as palavras WHITEY E ROY: RIDGE RIDERS !! 1991 esculpido no que restou de uma mesa de piquenique.

A serpente Ourobouros dá voltas. Nós somos as presas. Nós somos a cauda. Somos veneno e antídoto.

Eu estava cansado demais para dirigir mais - e queria dar ao que minha espécie havia feito do lugar tanta atenção quanto daria a uma cachoeira improvável. Sentei-me à mesa de piquenique surrada e comi uma fatia de torta de amora do café em Julian, observei os faróis do ORV tremularem no escuro até meus olhos doerem, então rastejei para dentro do trailer e caí no sono, nervoso com o incêndio nuclear no acampamento na minha frente. Ouvi um caminhão sair por volta da meia-noite, me arrastei para fora do trailer e vi o fogo ainda aceso. Seu combustível era um toco enorme e uma velha porta de cabine. Eu não tinha mais do que um galão de água. Eu deixei o fogo queimar.

A serpente Ourobouros dá voltas. Somos veneno e antídoto - mas o equilíbrio está diminuindo, o círculo de perda e renovação está errado. Eu me pergunto quando um visitante se sentará à beira de um lago quente no deserto e acreditará que não contará a ninguém sobre a sensação sedosa da água e o cheiro de milho dos juncos - até que uma noite ela conhece um homem e se apaixona e acredita que ele é um guardião de segredos. E ele é - até que a palavra “segredo” parece uma grande opressão.

E depois,

e depois,

há um artigo em uma revista, um folheto de hotel ou um boletim informativo de uma companhia aérea. O Ourobouros estremece. E aqueles que não estão cavando em busca de mistério movem-se sobre o deserto inconcebível. O que era ilimitado é medido. O que foi perdido foi encontrado.

E o fantasma de Fred Rynerson geme no vento da terra que nunca vai mentir.


Assista o vídeo: Casa com ambientes integrados. Tudo unido e aconchegante


Comentários:

  1. Govannon

    Você não está certo. Vamos discutir.

  2. Akilkis

    Absolutamente com você concorda. Parece-me que é muito boa idéia. Completamente com você eu vou concordar.

  3. Akinogal

    Eu entro. Assim acontece. Podemos nos comunicar sobre este tema. Aqui ou em PM.

  4. Mukree

    Que sucesso!

  5. Tojadal

    notavelmente, ideia muito útil



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